Bolton's place

Noir. Obscurité profonde. Un silence assourdissant.  Et au milieu la peur.

Une peur panique, incontrôlable. Une peur physique qui prend en otage le corps entier.  Toutes les sensations éprouvées ne le sont qu’au travers de la peur.

Il tente pourtant de la calmer, de l’étouffer elle qui lui serre la gorge, de retrouver de l’autorité dans ses propres mouvements, de ne plus être la proie de cette peur qui le cloue, de cette attente.

Même sa mâchoire ne lui obéit plus. Elle se lance dans une grande improvisation musicale, un air de castagnettes très enlevé créé par l’entrechoquement de dents fatiguées par le temps et une hygiène plutôt précaire.
Ses jambes ne veulent plus porter un corps qui les a bien trop fait courir. Elles dansent suivant le rythme bucco-latino. A présent, elles sont proches d'un remake de catastrophe immobilière, comme deux tours jumelles un matin de septembre.
Son coeur, organe central qu'il a toujours eu l’orgueil de contrôler, capturant ses émotions pour ne jamais laisser paraître qui il pouvait être, ne sait plus s'il doit se tenir tranquille, se montrer discret, ou alors cogner et faire jouer les résonances de poumons noircis de tabac de gare et de fumées de pots d'échappement.

S'échapper ! Il devrait en rêver ! Il pourrait au moins se créer une espérance mentale, même dénuée de sens, mais quelque chose à quoi se retenir pour ne pas tombé dans l’oubli de la folie. Il reste seul face à l'inéluctabilité.

Si au moins son cerveau était encore capable d'imaginer, de créer, de penser, de le faire partir d’ici par un moyen ou un autre, il aurait alors une chance, peut être, une dernière...

Mais seule la musique dentaire lui tourne dans la tête. Clac, clac-clac, clac-clac-clac, clac !

Rien d'autre pénètre son âme, ou n’en sort.